Heute Morgen schaute mich das Entsetzen aus dem Spiegel an: Das war kein Mensch, das war eine Leiche. Und das waren auch keine Augenränder mehr, das war eine Leiche. Wär's das Resultat eines ungesunden Lebensstils, eines Rock'n'Roll Lifestyles, dann wäre es ja noch verständlich und verzeihlich gewesen.
Nein, ich war es nicht, der die Türklinke erfunden hat. Aber ich bin es, der weiß, wozu man sie nutzt.
Gott, was für ein Volk, diese Langhaarigen. Niveau ist nunmal keine Handcreme.

Um halb vier Uhr morgens wachliegen und sich die schönsten und herzlich blutigsten Gewaltfantasien ausmalen - da blieb kein Knochen auf dem anderen. Ich hoffe, sie rutschen auf ihren Bierlachen aus, kommen ins Schleudern, knallen mit der Stirn gegen den Schrank - Platzwunde! - torkeln benommen barfuss durch den Raum, treten in die Scherben der fallengelassenen Bierflaschen, humpeln durchs Zimmer, stechen sich dabei ein Auge an 'nem Kabel aus, torkeln mit schmerzverzerrtem Gesicht weiter durch Zimmer, fallen aus dem offenen Fenster (und landen mit den Zähnen zuerst). Ein paar Raver kicken den blutüberströmten Langhaarigen auf die Straße, drei LKWs und ein Moped fahren über ihn rüber (zwei LKWs übrigens genau über das verlauste Genital). Ein Hund kommt und pisst der Leiche in die Fresse das Gesicht.

Wachträumen kann so schön sein.