Ja, der nationale Widerstand. Natürlich wissen wir, dass diese anderen Menschen an allem Schuld sind. Dass es die Aliierten waren, die Deutschland zugrunde richteten und nicht zwölf Jahre Hass, an dem dieses Land noch immer (zu Recht) zu knabbern hat. Ohne Frage, es waren ganz bestimmt die Aliierten. Es waren die Amerikaner und die Engländer (oh, diese verfluchten Engländer), es waren die Franzosen und es waren die Russen (ja, diese gottverdammten Russen). Und wenn alles ganz leise ist und man die Augen schließt, dann mag man für einen Moment sogar dran glauben. Dann hört man des Führers Stimme (diese Stimme, oh diese sonore Stimme), irgendwo da drinnen. Im Hinterkopf, im Innenohr. Weise und weiße Freunde sagen, woran man zu glauben hat und Kameradschaft ist ohnehin eine der größten Tugenden. Einer für alle, alle für einen; notfalls sogar bis an die Front. Denn man kämpft ja für die gute Sache, bis zur vorletzten Sekunde. Und in der allerletzten (und allerhellsten - oder gar allerdunkelsten?) Sekunde trifft sich im Schützengraben das schlechte Gewissen. Gewissen? Nein, keineswegs. Es war ja für die gute - für die gerechte! - Sache. Und mit einem Stückchen Zucker schluckt man jede Medizin.

Sicher. Die Aliierten haben das Deutsche Reich arm gemacht. Ganz bestimmt ist es die Überfremdung, die der Untergang des großartigsten Landes dieser Welt ist. Ohne Frage sind es die Farbigen, die Russen, die Polen, die Schuld am Traditionsverlust sind. Ich meine, wie können sie es wagen, solche wahrhafigten Werte (oh diese Wahrhaftigkeit, diese Wahnhaftigkeit) wie Einigkeit und Brüderlichkeit zu zersetzen? Ja, ganz gewiss ist es das böse Blut. Und wir wissen doch alle, Rassenmixer sind Wichser, oder? Ja, genau. Rassenvermischung ist Völkermord. Aber es lässt sich alles manchmal sogar halbwegs ertragen (für Sekunden, oh für diese kleinen stillen Sekunden), solange sich nur der deutsche (und mittlerweile völlig überzüchtete) Schäferhund niemals mit einem dreckigen Russenpinscher einlässt. Und für die Dauer des Flügelschlages einer Libelle fragst Du Dich, wieso es Hunden eigentlich so völlig egal ist, wen sie ficken? "Aber egal, passt ja," denkst Du Dir, "uns ist es ja auch egal, wen wir schlagen." - "Ist richtig," erwidere ich nickend, "Eure Auswahl ist ja auch groß genug." Man nehme die gesamte Menschheit und subtrahiere von ihr alle reinen Blutes, alle heterosexuellen Deutschen (auch die Vertriebenen, oh die armen Vertriebenen) und es bleibt genug 'Material' zum Hassen übrig. Vor allem die Russen und die Engländer (oh diese vermaledeiten Engländer), diese "Inselaffen". Ja, sie werden gehasst, doch beim nächsten Länderspiel wird es ihnen heimgezahlt. Diese gottverdammten Engländer (außer Ian Stuart, ja genau, ich weiß, das war einer der Guten. Rust in pieces).
Und ein paar dickbäuchigr Männer (weiße Männer, oh wie weiß und rein sie sind) sitzen am großen Tisch und zählen all die Verblendeten. Sie zählen und zählen (oh diese Berge von Zahlen. Diese Berge von Menschen in Zahlen. Diese Berge von Menschenzahlen. Diese Berge von Zahlenmenschen.) und ist morgen noch nicht fertig. Sie zählen und rechnen und lachen. Sie rechnen und lachen und zählen. Und beim Lachen beben ihre dicken Bäuche, während dunkler Zigarrenatem den Verstand lähmt. Und sie lachen und zählen und lachen.

Doch auf jede Rechnung folgt ein Strich, der die Summe der Teile addiert. Was sollte rauskommen? Wie wird das Ergebnis lauten, wenn einst der große Mann mit den vielen Namen (Allah, Jah, Zebaot, ...Gott!) vor Euch steht; in der Hand diesen riesigen, kilometerlangen Stift haltend (oh, mit welcher Leichtigkeit er diesen riesigen, kilometerlangen Stift hält). Was wird bleiben, wenn ihr feststellen müsst, dass ihr Euch geirrt habt? Was muss das für eine Ohnmacht sein (oh mein "Gott", diese Ohnmacht. Welch Ohnmacht), wenn ihr feststellt, dass Gott weiblich, schwarz und lesbisch ist? Wenn ihr verbittert erkennen müsst, dass Gott ein Russe ist. Und ein Pole. Und ganz sicher auch ein Amerikaner. Ein Inuit. Ein Däne. Welch Ohnmacht; aber Ohnmacht ist Dir bekannt. Ohnmächtig warst Du immer. Unmächtig. Dumm. Einfach nur dumm. Aber Augen schließen und an die Richtigkeit der Bewegung glauben. Das hilft, das funktioniert. Schon seit 74 Jahren. Never change a winning team, right? Und sicher, wenn ihr einmal unten seid, dann ist oben unten. Man kann sich alles schönreden. Man kann sich alles richtigreden.
Das ist Faschismus, der Rhythmus, wo man mit muss.


Ja, ich weiß es - oder kann es zumindest ahnen! - was ihr denkt: Wieder eine Zecke, eine dieser dreckigen, schwulen Zecken. Und ich lächle. Ich muss zwangsläufig lächeln; nein, nicht weil ich mich als dreckige, homosexuelle - verzeiht: schwule! - Zecke sehe. Sondern weil die Sonne scheint. Und man kann Euch lachen hören: "Die Sonne scheint auf dieses Land." Ja, das tut sie immer im Sommer. Nur im Winter ist es kalt und windig (oh dieser Wind, der eisige Wind; ein Nordwind). Und während Ihr mit dem Rücken zu Sonne steht, stelle ich noch immer lächelnd (oh dieses Lächeln, dieses feiste Lächeln) fest, dass selbst Zwerge große Schatten werfen können. Und die Sonne scheint mir ins Gesicht und macht mich blinzelnd. Ich drehe mich um (oh diese Drehung, diese grazile Drehung) und gehe. Der Letzte macht die Tür zu. Weil nichts unendlich wachsen kann. Weil nichts unendlich wächst.
Der Letzte macht die Tür zu.


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